Тринадцяте листопада. Буденність
3D, у техніці розчинення
На стрілці ранку – невідомість погодинна,
Приймає світ вітрів удари, звуки шуму…
Туману білі окуляри з павутиння?
Здається, тиснуть на свідомість краплі суму…
Змертвіле сонця кругле серце калатає,
Кров перекачує холодну хворобливо…
Втрачає гай красу природну і линяє,
Мовчить задумливе озерце… Сниться диво?
Сивіє осінь. Де ж помада? Де рум’яна?
Чому у зморшках ніжна шкіра піднебесся?
Набридла так буденність сіра, тиша тьмяна…
Душа давно жадає свята… Чи діждеться?
У тексті розчинено вірш:
На стрілці ранку – невідомість,
Приймає світ вітрів удари…
Туману білі окуляри,
Здається, тиснуть на свідомість…
Змертвіле сонця кругле серце
Кров перекачує холодну…
Втрачає гай красу природну,
Мовчить задумливе озерце…
Сивіє осінь. Де ж помада?
Чому у зморшках ніжна шкіра?
Набридла так буденність сіра…
Душа давно жадає свята…
11 липня 2013
© Copyright Marina Aldon 2013
Фото:
one_explorer, «Рано утром…»,
http://www.photosight.ru/photos/5120140/
Оставить комментарий